O Extraterrestre Coconut

Senhoras e senhores, burros, cavalos, araras falantes e cuspidores do Pirolas, bienvenidos ao Circo Batalha! Apresentando um bicharoco nojento de outro universo galáctico, bebedor de sumo de soja e de licor de aloé vera! Sim, vermes e lagartas: a prova viva de que existe vida fora da bolha de sabão! Behold, o monstro!

(levanta-se o pano)

Observem as suas mãos sem pêlos a mergulharem a colher no iogurte, a palitar o dente! É impressionante! A besta, sem medo, ergue os olhos e vomita perante a multidão

- Que nojo! - diz a criança inocente e ignorante.

Comam pipocas que é quase de graça, até sabem a gondoriano... Nunca se esqueçam, vocês são aquilo que fazem aos outros e por isso somos todos cães daqueles que têm orelhas grandes e que são muito, muito, muito compridos (apesar de terem as paticas muito comprimidas).
Tu não percebes nada de futebol pois não?
Nunca!

- Vai à merda Kong - repete a criança vomitosa e gordurosa, enquanto come uma colher de manteiga de amendoim.

Conclusão:
Não existem coisas iguais a mim, só batatas. Assim, o melhor é matar todos esses extraterrestres e alienígenas porque, aqui entre nós, eles são todos uns maricas.
Eu olho em frente para ouvir de si.

Amanhã dár-se-à o primeiro décimo quinto encontro de ratos do campo que se alimentam de meias. Não compre bilhetes em minha casa. Não roube. Ou então, se calhar... ok, roube, mas devagarinho.
Evite ser uma semana porque ouvi dizer que houve uma vez um menino que ia a andar e depois... Não se preocupe que aqui ninguém está maluco; relaxe; morte aos... Reticências de baratas que são um voo aviário, gripe, relembre-se, lembre-se de não se esquecer de que se esqueceu de se lembrar que se esqueceu do esquecimento mais importante da semana de reitores na universidade de Batatas & Couves Lda.

- Boa tarde, daqui fala uma faca na garganta do bode?
- Não.
- Então vou saltar - salta da janela e morre nas mãos do deus pagão do ar e dos ventos.
- Não és bonzinho. Lunático.

A DEUSES MENORES: Evitem as gorduras que ficam mal nas gravuras instantâneas.

"Dei LSD ao meu pobre pato Miguel"

Ah! Eu hoje descobri que afinal não existe a mão mentol de barro... e agora? Será que tenho de sucumbir às corporações corporosas dos buracos redondos que afinal são quadrados do rectângulo de 2+2 num plano espacial, sideral, monumental? A razão de tudo o que não tem uma consciência fixa está na mente num daqueles passarinhos azuis que se alimentam de pó branco do mago que também é amarelo, torrado e não canário. É odioso saber que o mundo se governa por ondas, relâmpagos, couves, voar, cantar, reler o livro dos vivos, dos mortos e dos assim-assim.

O guincho da guitarra ligada ao cubo negro de botões amarelos leva-me para longe daqui mas perco-me no caminho e fico louco, louco, louco, louco, maluco, fora de mim. A louça é feita de caco porque ele é pó e ao pó voltará, tal como tu, tal como eu e tal como o Joel, o castor e todos os reis do paláciozinho estranho que se construíu a si próprio, dentro do qual eu me instruí a mim próprio e caí. A espiral verde é estranha demais para ser de um imperador a sério por isso é para ti seu verme, seu reles, seu camoninini... Uma palavra vale mil imagens de caras de pessoas, de faces de pessoas, vazias! Mortas! Couves! Cenourinhas, batatinhas, alcachofrazinhas dos vermes, da recta final da telenovela do Gandalf e do Bilbo e de todos os monstros que coleccionavam miniaturas de miniaturas das grandes maquetes utilizadas na sequela do filme que não chegou a ser realizado, produzido, e por isso, editado ou cortado. Voa para longe, para um sítio Ah!

Manda um telegrama quando voltares para casa Sam. Manda um telegrama, uma carta, uma encomenda, um e-mail, telefona! Manda tudo o que tens em casa e depois vende o retro-espelho que o Magritte te pediu emprestado naquele sítio tão surreal, tão irreal, tão... sonho da Mmmh. Não grites! Não grites! Dança descalço depois de diminuires, dimensões diminutas, see?

Tudo louco demais! Miguel, que foste fazer, que raio foste tu comer; africano, asiático, americano, EUROPEU!!! Falta o pão na mesa, falta o cão no tapete, falta o vermelho na roleta... Cuidado! Duplo! Duplo tudo aquilo que tu dizes estar ao quilo na venda do Manel Rui Castro Alves Maria do Bocage Amarelo, percebe? Se não entende porquê comunique. Comunique. Munique. Terror. A surpresa negra das formigas que de mão em mão se alimentam de ti, de tudo, de nada, de voar, de tudo, de retrogradas planicies ambientais de acordes saídos de acordeões amarelos e verdes e azuis e cores que não existem no espectro visível de tudo.

Dei um gole na bebida untuosa e gordurosa e pantanosa que tu me deste seu marcador de faltas faltosas flatulentas de rerererororo. Agora acabei na sarjeta junto com o homem de voz fininha e aguda e cana-rachada? Não. Nada disso. Nada de nada. Para tu. Morte aos patos bravos. Vivam os baratões campestres.

A Descoberta de Malandia (2): Dores de Horas na Horta

Era um dia belo e remendado na casa do chulé quando eu me lembrei que nada disto fazia sentido, porque o rodrigo começou a sua caça ao pastel. Que ódio! Quase que o matei... graças a Alohnarrac, tive pena e sensatez, espetando-lhe uma bonita colher no esófago. Que sorte que o sacana teve!
Bem, mas depois de tudo apeteceu-me uma boa sandes com manteiga e coisinhas, e por isso fui à caça de leite fermentado e pasteurizado pelos meus tios. Quem eu fui encontrar? Não sei. Se calhar era uma pessoa... ah! Não! Era o Pires rasco! Saudei-o logo com um alfinete voador, e ele entrou de rompante no estábulo, chei de castiçais:

- Morte ao Tavares!

- Morte pim! - respondi eu.

Ai ai... mas que belo dia.